en la tasca

2006-09-14T21:15:00.000+02:00

Ahora que ya no tenemos nada más que esta canción para encontrarnos,
ahora que ya la noche se deshace en tu boca
ahora que no hay nombres,
justo en esta hora y en este momento,
ahora es cuando voy a entregarme a ti,
antes de quedarme dormido a la entrada
de este hostal,
antes de que comience a llover
intentare ser alguien
totalmente distinto al tipo
que suelo ser
cuando me pongo a beber pegado a una barra...

y perdona pero ya se me ha olvidado tu cara
si... si,ahora recuerdo
tus labios, tus pechos, tus caderas y esas
dos largas piernas
pero tu nombre ya se ha diluido en mi saliva
igual que azúcar
igual que tus palabras

querida mis esfuerzos por parecer digno son
encomiables y deberías tenerlo en cuenta;

en toda la ciudad, cada uno en su cama con sus sueños,
sus penas, sus remordimientos, cada uno abrazado a sus mentiras,
nadie dijo que esto tenía que ser divertido, nadie dijo
que en las gasolineras
siempore tuviesen que vender bocadillos,
nadie a fin de cuentas va a dar la cara cuando salga el sol,
así que será mejor que me lleves a tu casa.

Mis amores muertos

2006-05-03T11:16:00.000+02:00

Ahora que el tiempo ha cambiado y que las cosas transcurren más lentas; ahora que todo se parece más a los restos de sus palabras flotando en el fondo de un vaso olvidado; ahora que ya su imagen no atraviesa mi mente; ahora que ya no me alcanza.

Hoy me he levantado tarde y con más resaca de lo normal, he escuchado a un tipo estúpido en la radio que hablaba con otro tipo estúpido y hablaban y hablaban, parecía que el mundo fuera a terminarse para ellos y sintiesen la necesidad de decir todas las cosas que pudiesen antes de que todo, simplemente terminara; pero me da a mí que el mundo no va a terminarse esta semana. Fuera, la niebla venía del mar y cubría gran parte de la ciudad, luego soñé que ojalá me pasara como en ese cuento de Vian, en el que un fulano se despierta por la mañana y toda la ciudad está envuelta por una espesa niebla, nadie se ve y la gente se reconoce por la voz, se tocan, chocan entre sí, la niebla es caliente y el fulano acaba montándoselo con la de la panaderia; eso me hubiese apetecido, salvo que en mi calle no hay ninguna panadera... quel dommage!
Y luego recordé a mis antiguos amores, un aroma en el ambiente me hizo recordarr el perfume de cierta señora que me arropó algunas noches de invierno, así comencé a pensar en los amores muertos que ya se fueron, en los amores que cayeron como hojas de otoño, después de veranos cálidos y que siempre me hicieron tanto bien. Recordé sus sonrisas, sus voces, sus suspiros y sus gritos, sus despedidas, sus no vuelvas a llamarme. Me repantingue en la cama y mirando al techo me quedé quieto como un caimán en una charca de fango. Saborenado los recuerdos de mis amores muertos, a todas las quise aunque fuese solo una noche, y todas me embriagaron. A todas me entregué como un naufrago, con total desesperación; como uno de esos de los que Maupassant decía que "versent tout leur coeur dans un coeur inconnu trouvé la veille, toute leur âme dans une âme de rencontre parce qu'un visage leur a plu. Et de cette hâte à s'unir naissent tant de méprises, de surprises, d'erreurs et de drames".

Blues For Pablo

2006-04-28T12:14:00.000+02:00

Hacía tiempo que no paraba por la Tasca. Puede que estos útimos tiempos no estuviese uno... como decir, muy en su sitio, si eso es, no estaba muy en mi sitio; más bien no estaba en ningun sitio. Quizás las tormentas de las últimas semanas, el cambio de estación, lo mutable de las cosas, la decadencia de la muerte del invierno y el renacer de la vida en la minifalda de las muchachas; todo eso puede ser que me dejara descolocado; y es que uno se acostumbra a las sonatas de otoño y cuando toca salir del letargo invernal le pilla fuera de sitio.
Pero esta mañana me dije a mi mismo, salgamos a la calle, vamonos a la Tasca para ver como andan las cosas, así que me desperecé, me puse una careta de primavera y me vine hasta aquí, para sentarme en la esquina de siempre, desde la que puedo ver la calle y al mismo tiempo quién entra y quién sale, para observar. Como siempre los de siempre haciéndo lo de siempre, el tipo dormitando en la mesa al lado de la entrada, el que siempre está apunto de ganarle a la máquina, el que no para de manosear un periódico del que no ha leído nada más que las secciones de contactos, imaginándose entre dos señoritas de carnes generosas mientras se termina otro pacharán... y este tipo enorme que lleva ya tres orujos de hierbas. Intento tatarear Blues for Pablo, pero me pierdo justo al comienzo y solo recuerdo lo somnoliento y caluroso de la trompeta de Miles, Blues for Pablo. El tipo debe de pesar 129 kilos y los orujos entran en él igual que el azucar se disuelve en el café. Se acerca y resopla; me mira, pega un trago, se queda pillado un rato con la tele y vuelve a mirarme para decir: "la gente ya no tiene valores". Yo me quedo callado, no me apetece hablar, joder yo no vengo aquí para hablar, solo intento recordar las notas de Blues for Pablo... pero ya que lo dice puede ser que la gente no tenga valores... Los 129 kilos se piden otro orujo de hierbas en vaso de tubo y después de meterse un lingotazo, comienza otra vez a hablar sobre la falta de ideales, del pasotismo de los jovenes... 129 kilos, 1,95 de estatura, cuatro orujos en vaso de tubo sin hielo y suelta una perorata de ideales, valores, la Segunda Guerra Mundial, los que morían por un ideal, una bandera...
La verdad es que bien pensado yo no sabría decir si tengo ideales, si tengo algún tipo de valor de esos que le llevan a uno fanatizarse lo suficiente como para lanzarse a las trincheras. Pero claro yo no peso 129 kilos no mido 1,95; lo que a mi me gusta es venir a la Tasca, sentarme y ver pasar las cosas mientras intento acordarme de Blues For Pablo.

INSOMNIO

2006-02-19T23:25:00.000+01:00

No me alejaría de ti, ni un centimetro; ni tan siquiera un maldito milimetro. No me lo perdería; después de todo, tantos años sentado junto a ti me han dado por lo menos un maldito derecho... a no alejarme.
No me lo permitiría nena. No podría vivir con ello, no podría contestar a tus llamadas, si hoy, si esta noche, a pesar del calor, me alejo de ti.
Y perdona si soy tan directo, perdona si mis palabras te hieren, perdona si te arrepientes; perdona si te jode. Yo, tan solo pasaba por aquí. Pero he de reconocer que hoy, me ha atrapado la melancolía, me ha cogido la noche con el pie cambiado; y me he puesto a pensar en aquellas noches, de hace años, en las que los veranos duraban más, aquellas noches en las que la ciudad era más dura, aunque menos triste, era no tan grande pero más abundante, eras más joven pero no tan apetitosa...
Que puta tristeza la de los coches bajo la lluvia.
Nena, no conservo nada del amor que prodigué entre todas vosotras, nada de las sonrisas que me llevé a mi cuarto, nada del frescor de vuestras lenguas, nada de cada beso sincero que no supe reconocer, nada de nada de nada de nada...

HOTELES II

2006-01-13T19:16:00.000+01:00

"Por estas asperezas se camina

de la inmortalidad al alto asiento

do nunca arriba quien de allí declina" Garcilaso

sueños de medianoche, atascados desde hace meses y esperando tener salida.

sueños embalados a la luz de alguna sonrisa que ya no es nada más que una mancha desvaneciéndose en la pared.

sueños cubiertos del mal olor de tantos días que pasaron sentado en la misma barra, con la misma botella y el mismo mal cuerpo de cinco de la tarde; el mismo mal cuerpo de seguir aquí tomando aguardiente contigo... esperandote y esperando a que alguien parecido a mi mismo salga del maldito baño, pida una cerveza, se siente en mi mesa y pregunte ¿hacía tiempo que no te veíamos por aquí?

sueños de carrito de supermercado abandonado en un parkin subterraneo dos horas después de cerrar... sin sentido alguno, apilados sobre la mesa con el resto del correo atrasado; imeils fosilizados en la pantalla.

sueños que ya no son de nadie y que nadie podrá malgastar.

sueños abandonados en habitaciones de hotel desgastadas por la prisa.

2006Y SEGUIMOS JALANDO UVAS

2006-01-02T11:32:00.000+01:00

Me pilló la despedida de año subiéndome por los pelos a un avión en medio de una noche de lluvia y viento; cruzando la meseta a toda velocidad y con los restos de un buen orujo de hierbas jugueteando con mis glóbulos; y menos mal que eran los restos, por que no contaba con eso del avión a escasas horas del fin de año. Estaba durmiendo una agradable borrachera de después de comer y prometiéndomelas muy felices cuando un llamada inoportuna me obligó a coger el coche y subirme casi en marcha a ese avión, cuatro pelagatos llegando a última hora al final del año; bonita forma de terminarlo, corriendo. El caso es que luego me refugié en cas de mi buen amigo S*** y allí fuí obsequiado con calor humano, gambas, carne asada, tempranillo del cuerno de la abundancia, rón y bugalú. Bailando bugalú me comí las uvas y entré en este nuevo año del calendario gregoriano junto con mi otra familia -los amigos-.
Luego el día 1 sin embargo me entraron unas ganas terribles de fumar, de entrar en un garito y fumarme un buen Vega Fina piramide; me entraron ganas de hacer el insumiso de esta absurda moda que nos ha venido en forma de decreto. Querido señor Estado por que no deja de hacer de hermano mayor, todos hemos tenido padres. Lo que me da pena de toda esta historia es la falta de imaginación de los que nos gobiernan; en lugar de darnos la posibilidad de escoger entre el bien y el mal, entre lo correcto y lo incorrecto, una vez que nos han hecho comer del árbol de la sabiduria, no sólo eso, una vez que ya todos tenemos en el jardín nuestro propio árbol van y nos lo hacen astillas y nos expulsan del Paraíso por ser unos pervertidos hedonistas. Amigos, el hedonismo siempre le ha jodido al personal, gozar debe de ser un pecado de los peores. El goce por el puro goce debe de ir acompañado de un cargo de conciencia, de otro modo no molaría tanto, y coño si nos lo están enseñando. En fin como ida de olla después del turrón, orejones, carnaza, puros y demás ya está bien. VALE.

HOTELES I

2005-12-08T20:03:00.000+01:00

PARIS TOUR EIFFEL CINQS ETOILES
siempre me impresionará el cielo de paris,
la ciudad desparramada
bajo la bóveda que sujeta la Tour Montparnasse
y la flecha de Eiffel

acodado sobre el Sena en el 16ème
me di cuenta que a la estatua de la libertad
los pezones se le erizaban
bajo de su túnica de marmol...

nada ocurre en esta habitación
en la que no me puedo mover,
diseño japonés
en celdas de abejas samurais
piso 21, Sauternes y Les Particules Elementaires

el cielo se detiene justo un minuto,
tan solo un breve instante,
lo suficente para ver el río continuar...

en el ascensor una señorita de Kobe
me pregunta "du iu espik inglis?"
-bien sûr ma poule-
y una mano de cera mortecina
cubre una sonrisa enferma y lejana
escurriéndose en el piso 18

anochece y desde mi cuarto
el Sena ya es nada más que
una sombra entre las luces

kabuki y Saint Emilion...

mañana tendré resaca...

COPAINS

2005-11-26T10:16:00.000+01:00

Y la noche avanzaba, sujetas las estachas del amanecer en lo más profundo.
Nos asomamos a la ventana, el viento enfurecido, aullaba rabioso contra la ventana.
Más tarde, el insomnio me agarró el estomago a las 5 AM.

BITACORA

2005-10-29T13:05:00.000+02:00

Volando a doce kilometros de altura en el 58 norte. La noche helada del norte me brindó mi primera aurora boreal. Despúes de atravesar un frente que cruzaba desde el mar hasta más al norte de la peninsula de Dinamarca, en una noche en la que Marte brillaba como el mísmisimo dios de la guerra que es, allí estaba, un cielo de episodio de Star Trek. Rayos laser que salían desde al alta atmósfera y parecían perderse en el espacio. Aquello cubría gran parte del cielo si uno miraba hacia el Oeste y el espectáculo duró hasta que comenzamos nuestro descenso sobre el territorio de Suecia. No podía esperar a llegar al bar para contarlo, así que me vine a la tasca para dejar testimonio.

JODIDO VERANO

2005-07-19T22:20:00.000+02:00

Son las seis de la mañana, no se muy bien desde cuando pero el sol ya empieza a recortar los edificios y las chimeneas, los muelles y las grúas ; ya casi no hay estrellas en el cielo, tan solo Venus brillando igual que si del último burdel de la galaxia se tratase. las seis de lamañana y un jodido calor de mes agosto colandose a través de las cortinas pegándose a todo. los camiones de basura me despertaron como cada mañana a las seis de la mañana. mirando el techo y sin ganas de soñar, sin ganas de pensar en ti ni en mi, sin ganas de sacudirme el polvo de estos últimos doce meses.

es hora de cerrar señores, la música se acaba, cada uno a su puta casa, cada uno a sus asuntos, aquí ya no se ponen más copas. los bares van cerrando y los cafés abren despacio sus verjas. las seis de la mañana, cerveza caliente y filtros fríos por el suelo. que vas a hacer Jarri cuando vengan a por ti. hubo un tipo que me dijo un día que las mujeres solo empiezan a ser realmente un problema el día que consigues tener a una... que alguien entierre mi cuerpo cerca del mar, en un muelle ruidoso y sucio, donde nunca sean las seis de la mañana.

otra vez me he quedado frito, otra vez me he olvidado de preguntar un nombre... la verdad es que me da igual.
adios muchachas de verano, adios muchacas de piel morena y dientes blancos, muchachas de piernas largas con el sol en sus ojos, adios idolos de la adolescencia. es hora de cerrar, las seis de la mañana, demasiado tarde incluso para un tipo viejo como yo. así que besame y luego ya me habré ido a cualquier parte, a cualquier lugar no demasiado lejos de este cuarto.
parece que todo el calor de este año se haya colado por mi ventana, no puedo moverme y siguen siendo las putas seis de la mañana...

VERANO EN LOS MUELLES

2005-06-10T16:20:00.000+02:00

" En amor nada une tanto como el crimen, y nada desune tanto como la ridiculez o la torpeza." (Pío Baroja)

Se sentó a mi lado en la cama y me pellizcó en el brazo para despertarme. La calavera de porcelana barata que había comprado en la feria se desternillaba sobre la mesita, mientras la botella de José Cuervo agonizaba a mis pies; las últimas gotas de sueños quedaban encerradas en el culo de la botella. Alguien tiró de la cadena y junto a sus vómitos se fueron unas cuantas palabras de amor que me había reservado para aquella ocasión.... Había pasado bastante tiempo desde la última vez que nos habíamos visto, pero pocas cosas habían cambiado salvo unos cuantos amigos enfermos, siete de ellos muertos y un sol implacable sobre los muelles. Durante un instante me quedé allí, sintiendo aquel pellizco en mi brazo y a ella sentada junto a mi. No quería abrir los ojos, no quería decepcionarme, no quería buscar los restos de mi corazón en el río con un gran plato de latón; no sin tequila... si no conseguía tequila en aquel mismo momento sabía que me moriría... no habría diamantes suficientes en la tierra para que mi amor se acordase de mí, con todo aquel calor... si no conseguía algo de tequila sabía que moriría bajo aquel sol cayendo implacable sobre los muelles.

Pero me quedé quieto y en silencio como una tumba, como una fosa recién abierta para recibir un cuerpo yermo y helado... las palabras de un tipo casi acabado nena... tumbado boca abajo, sintiendo su respiración lenta, rítmica, insistente, cadenciosa, grave y profunda, constante. No sabría decir cuanto tiempo había pasado, quizás no el suficiente. Nunca es demasiado para dejar de sentirse un esclavo. Así y todo todavía recordaba cuando nos conocimos, atravesó mi cuerpo dejándome un dolor en el pecho y noches de insomnio bajo aquellas toneladas de calor. Nadie sabía cuanto tiempo hacía que no nos veíamos, nadie sabía cuanto hacía que nos conocíamos, nadie sabía nuestros nombres y nadie podía llorar por nosotros por que nadie nunca preguntaría...

Todo fueron carreteras cruzándose en nuestras vidas, caminos que se alejan de todas partes; peajes que nadie paga y sueños que nadie querría soñar. Tardes y noches consumidas en pensiones portuarias, bebiendo bebida barata, escribiendo literatura barata. Conocer la belleza y cultivarla entre cubos de basura...

- ¿Qué coño estas haciendo?

- Creo que voy a dormir en el suelo...

- Coño Jarri, si que estás pedo... ven aquí, a mi lado

- ...

Cuando duermes en los peldaños del patibulo puedes ver las rosas crecer a tres cuartas bajo tus pies.

Una mosca se suicida contra la ventana, una mancha de sangre en la superficie de un gran rascacielos plantado entre cien mil ,todos sin conseguir su objetivo, sin tan siquiera arañar la superficie del paraíso.

ORIÓN

2005-05-21T19:03:00.000+02:00

"... love is a word used
too much and
much
to soon" (Bukowsky)

Para Su Kleist

Las bombas se habían callado hacía ya 60 años, las manos de los hombres siguieron a pesar de todo persiguiéndose por el mundo para aniquilarse. Y justo después de todo ese tiempo la banda estaba en Berlín para un gran desconcierto. El garito estaba en el antiguo Este, justo donde está ahora el moderno Oeste del Este. Sonamos bien esa noche -creo-. Realmente no importa. Después del show y después de 52 cervezas caí en su lado de la barra igual que un piloto al que hubiesen derribado de su atronador y mortifero monoplaza. Justo después de la última ráfaga se abrío un claro,hubo un silencio entre dos canciones y con ojos afilados me preguntó - Y tú quién eres ¿acompañas al grupo? - Yo me quedé allí unos segundos sosteniendo mi cerveza 53, dispuesto a brindar por mis amigos, el mundo libre y todo eso... la miré como pude y contesté algo como
- bueno se puede decir que si, yo era el que aporreaba los tambores-. La noche en Berlin era fría, fuera el viento aullaba lejos sobre la ciudad, elevándose y desplomandose sobre los tejados y las ruínas. Ella sonrío; tomó un buen trago y yo le acompañé.
- entonces tú tocas en el grupo... a los baterías se os ve tan poquito.
La verdad es que tenía razón, la tenía prendida en su aliento. Yo pensé: se nos ve poco igual que todas esas cosas que hacen que se mueva este asqueroso mundo. Pero no importaba, en ese momento ya daba igual el armisticio, la guerra fría, Openheimer; daban igual los fractales,la bomba H y la Guerra Fría; daban igual las gasolineras cerradas en mitad de la noche, la caída del muro; daban igual las letras abandonadas, los versos perdidos, las botellas todas por abrir; más de medio siglo de historia, de ideologías que dominaron Europa y luego se derrumbaron en el mismo instante en el que sus ojos templados al frío me dijeron que saliesemos del bar. Y nos fuímos los tres de aquel tugurio ella, yo y el diablo que agarraba mi mano con presa firme para no desplomarse sobre el barro. Creo que llovía; entre las cervezas y licores de nombres impronunciables caía una fina lluvia que lo enturbiaba todo y arrastró el poco amor que quedaba en mis bolsillos hasta algún sumidero y de allí a las catacumbas, donde se mezcló con los deshechos de media Alemania.

Luego me subí a su coche y nos besamos como si lo hubiesemos hecho cientos de veces antes, como si ya todo aquello nos hubiese ocurrido, como si los aliados fuesen a comenzar a bombardear la ciudad de un momento a otro. Perdido en Berlín, así estaba yo, entre su cuerpo y aquellas sabanas negras. Perdido en un coche al amanecer rebuscando entre recuerdos que no me pertenecían. Perdido hasta que mire al cielo y allí estaba tatuado en su cuerpo el Cinturón de Orión.

rock & trombocid

2005-04-28T18:51:00.000+02:00

Ya estamos preparados, todos. la banda sigue el camino que comenzó unas semanas atrás. yo estoy tomando vitaminas y una terrible acidez me dice que no debería seguir con ciertas costumbres... el caso es que mañana volvemos al camino. nos cargamos los bartulos y ponemos rumbo a cualquier jodido pueblo. a lo mejor es el tuyo, incluso puede que pasemos por debajo de tu ventana, o la de tu novia; quien sabe hasta puede ser que nos follemos a tu novia despúes de que hayas venido a decirnos lo mucho que te gustó esa canción tan potente... ata a tu mujer ( buscalo en el Antiguo Testamento). por que ya que hablamos de mujeres y de novias, uno de mis temas favoritos; la otra noche mientras soltaba mandobles a diestro y siniestro en mis timbales, me preguntaba " joder, esto del amor es algo que no comprendo, por que, ¿cuánto dura el amor?" se acabó la canción, alguién me dió una cerveza y esa terrible acidez casi me hace vomitar, luego un cubata de absenta y mi compinche As***** retorciéndose por el suelo sacando esas notas que hacen que flipes. el asunto era lo del amor, que cuánto dura. me puse a pensar en mí y bueno, lo dejé ya que no creo ser un muy buen ejemplo. al final me vino a la mente una frase que alguien dijo " el amor dura el tiempo que el trombocid tarda en hacer desaparecer un hematoma". Coño!!! eso si que es profundo; terminamos el concierto y nos fuímos de copas y más copas..

VIERNES NOCHE EN FRANKFURT

2005-04-16T11:59:00.000+02:00

Elpénor: "El adverso hado y
el abundoso vino".

Así fué que nos encontramos en Frankfurt Pablo, Tony, Lats, Alex y otros tantos como no recuerdo, lo que si puedo contaros es la deliciosa conversación que animaba aquellas noches en las que apunto estuvimos de volvernos mercaderes de cuerpos...
Puede ser que comenzase T*** o P****, no importa, ahí va:

- Siempre me prometo más juvenil...
- en vez de decir una equivocación tranquila dices una tendente a lo poético.
- una persona normal civilizada diría KIBI, porque hay una K una I y una B.
- no es un error grave, no pero muchas veces yo flipo contigo; fijo una A: me refiero claro en otro contexto, en otro mundo, tu te equivocas en otro mundo, tu te equivocas a lo retorciano.
- lo siento.
- y claro explota, pero yo exploto, y es culpa mía.
- tu madre me dió de comer...
- nunca la primera cita... Alex todo lo engrasa

- Hazte un porro
- no sé como hacer eso
- este bar no se llamará Frankfurt??
- son gotas de agua echando farolas
- CALLA TÚ
- no os metaís con ella
- cómo, no hay gotas de agua
- mira chaval, cuando me baño cerca de tu madre
- allí sucedió un milagro
- iba a hablar de mi perro, no puede andar le dió un chungo en el cerebro.
- mi perro es inmortal...
- Pablo masturbó a su perro
- El otro día, hablando de masturbaciones... me tiré, me chuparon la cosa. Soy muy sensible para eso. me quedé medio sobao. viene. me despertó. estuvo FA FAFA FA OH!! que bien,me quiere.
- es normal
- 15 minutos
- PARA COÑO
- Al final la agarrada
- Te quiero 15 minutos. enteros.
- Este brazo ASÍ!! os lo juro
- Para Pablo...
- Quería saber, es imposible, qué es ese ruído
- ¿Quereís?
- ¿Cómo? ves, uno que sabe hablar neno.
- Hola soy Pablo y he pillao chocolate.
- Five Alejandro. Sabes que tienes casa...
- Lo dijo mi padre en la comida..
- Diga lo que diga Tony siempre lo supera... EURP!!
- Mi abuela. da igual. Mi abuelo murió y lo dices tan tranquilo.
- Ni que estuviera orgulloso. A mi me da por sangrar sémen...
- Tengo fea la herida. esa pequeña saca pus...
- Es tan grande...
- A veces le doy a mis hijos pero si fueras mi Alejandro...
- No te metas con mi chorba.
- Yo sigo pensando, vaya pedazo, no tocarás ni un pedazo bicho...
- De vez en cuando sale la tele con rejillas, ahora no, cuando te diga ya, mira después de la peli porno.
- mi futuro depende de tí
- el que vino sobrio los martes por la mañana.

Así gastamos aquella noche, no sé muy bien cuanta gente pero el caso es que ya no volvímos por allí desde un fin de año muy especial.

Te vas a enrollar

2005-04-16T11:02:00.000+02:00

- Tú te vas a enrollar,
- tío yo estoy en la esquina

- Tú te vas a enrollar, tío...
- Tío yo estoy en la esquina.

Quieres bajar la PUTA MUSICA!!! ( alguien aporrea la pared desde el otro lado, me recuerda una canción); esta piva va a acabar con mi paciencia. No tengo ni ganas de discutir así que me doy otra vuelta más... sigue aporreando, venga nena veamos si puedes tirar la puta pared, juntaremos nuestros cuerpos en medio de los restos del tabique, seguro que así apreciarías algo de buena música.
La muchacha tiene 25 y vive con sus padres, creo que la tratan con Transilium - solo por temporadas, me dijo su vieja -. Entre esas "temporadas" pone copas en un garito del Orzán hasta altas horas y vuelve a casa cuando papá y mamá ya se han ido a currar; la verdad es que no hay mejor trabajo para templar unos nervios un tanto revueltos. Tengo un conocido que no hace nada y le voy a decir que estudie el asunto, harémos una tésis los dos, se llamará: "Bisbal, Britney, R. Martin y King Africa, una terapia contra el Trastorno Bipolar", nos haremos ricos o moriremos en el intento.
Fuera, quiero decir en la calle, sigue lloviendo, esta vez con más fuerza. Y parece que no va a parar. Una máquina de escribir tableteando las calles de tinta. Realmente no importa me digo, seguro que no. De mi última mujer lo único que queda es una colección de mecheros por todas partes. En la cocina, en el baño, por cualquier cajón, en las ventanas; mecheros de todas las formas y con todo tipo de motivos. Creo que fue eso lo que me asustó, tanto fuego guardado en pequeños frascos no puede traer nada bueno... Alguno de los dos tenía que salir quemado y temía que fuese la casa. Así que una tarde de domingo mientras nos emborrachábamos tranquilamente en la ES****** después de pedir otra ronda le dije que mejor era que nos separasemos, fue la primera vez que la ví llorar en aquellos doce buenos meses. Sus ojos se volvieron dos vidrios, ningún alcohol los hubiese hecho brillar tanto. Se calló y su cara mudo de expresión, ya no había dureza, de pronto la duda puso una nueva expresión en su cara; dos lagrimas calleron en su cerveza que se volvió más amarga. Fuera, quiero decir en la calle, un tipo apuñalaba a otro (y es cierto, salió en los periódicos). Cerdo, eres un cerdo y un crío... pero qué coño te pasa. Tanto te pica la polla que eres incapaz... eso es lo que te pasa, que eres un incapaz. Soltó así durante un buen rato un poco del odio que comenzó a sentir por mí. No tienes nada más que decir, no te quedes así mirándome... por qué? porque sí... contesté. El resto poco importa, seguimos bebiendo y aquella noche volvimos juntos a casa pero unos días más tarde se marchó dejando todos estos mecheros...
COMO NO DEJES DE APORREAR LA PUTA PARED TE JURO QUE TE QUEMO EL PISO COJONES!!!!
Hay gente, doctor, que no entiende que solo soy un pobre hombre que lucha por su alma.

CUATRO BRINDIS

2005-04-10T15:35:00.000+02:00

"Et tu bois cet alcool brûlant comme ta vie
Ta vie que tu bois comme une eau-de-vie" (Apollinaire)

hoy ha salido el sol, buena razón para un brindis.
un viento helado y reptante desde el norte ha barrido del parque a padres y niños,
un casi mejor motivo para otro brindis...
ya van dos...
mis vecinas toman el sol en su terraza, sus cuerpos blancos deslumbrantes bajo esa luz.
nos petrificamos como cristal, los dos, la ciudad duerme la siesta desde hace tanto tiempo; y nos deshicimos, nos rompimos en mil pedazos, implosionamos desde dentro, los sentidos asesinados de nuestros sentimientos golpeando la ciudad;
y ahora que ella ya no está todas las ventanas siguen siendo tan solo ventanas.
el año de pena y dolor que nos regalamos lo guardaré sobre el televisor para cuando pongan debates aburridos pensar que estar juntos lo fue más...
sobre el tejado de mi buhardilla el viento ahulla, el sol se hiela en las alturas y el cielo es como cristal champagne y gin... otro brindis...
y ya son tres...
esta tarde acompañaré a mis amores pasados a la estación para decirles adios desde el andén, se marcharán todos juntos hoy, domingo por la tarde y brindarán, en el coche-bar con un buen vaso de vino con hielo centenario ... esos amores ya muertos brindarán por mí, y ese será amigos míos, el cuarto brindis ...

El Tiempo está de mi lado

2005-04-06T07:25:00.000+02:00

Fill for me a brimming bowl,
And let me in it drown my soul:
But put therein some drug design'd
To banish Woman from my mind... (Keats)

Este tic-tac del reloj lleva ya un rato agolpando segundos sobre la mesa, se van cayendo desde lo alto de la pared,donde hace varios meses clavé a ese absurdo instrumento. Reconozco que no sé muy bien que fue lo que me hizo poner un reloj en la pared, justo delante de mi cara, quizás un intento de decirme a mi mismo -Jarri neno, esto va totalmente en serio - no lo sé, pero el caso es que ahí está ese surtidor de tiempo poniéndolo todo perdido; al principio no me importaron unos pocos segundos por la mesa, pero luego vinieron los minutos; eternos minutos de silencio, minutos de duda, minutos sin sabor alguno marchitándose en forma de horas, las que ahora amontono en este cuarto. Las horas son planas y de estructura rectangular, lo que me facilta el trabajo al momento de apilarlas; las guardo en cajas, en cada una de ellas caben un montón de horas así que no tengo problema de espacio, por el instante. Las horas se van agolpando en las cajas unas encima de otras y van recubriendo las paredes de la habitación ya casi no se ve el color original, un blanco roto muy bonito.
El reloj sigue ahí girando y girando y girando a pequeños pasos, vomitando todo este tiempo que se amontona en mi cuarto... pero lo peor de todo son las malditas horas muertas, ya no sé que hacer con ellas, al principio las fuí guardando por los cajones, con otras intenté lo de la papiroflexia (pero que alguién me diga si existe una tijera capaz de cortar un solo extremo de una hora). Algunas las escondí detrás de las fotos enmarcadas; pero tuve que rendirme a la evidencia de que no sé que hacer con esas horas muertas, tan tristes, esas que pasan de ser unos pequeños minutos a un fascículo de eternidad entre paréntesis. Tengo un montón de ellas y huelen a rancio.

Sabado de pasión... Domingo de resurrección

2005-03-27T04:10:00.000+02:00

Qué importa la hora; la gente está por ahí consumiendo las que a todos nos quedan. qué importa que a alguién le importe. qué importa cuando tienes quince años tu tocadiscos no suena y los tebeos no te hacen puta gracia. qué importa que te importe que un tipo vestido de cuero te ponga la polla en la boca y te diga - Me siento tan solo... qué importa cuando todo el mundo casca. qué importa si las olas ya no llegan a las playas, si en la calle de los sueños rotos han empezado a cobrar las copas igual que en el resto.
Un juez empapeló a un colega, la lluvia retumbaba en los cristales de la corte, una botella rota, un ojo mutilado... bueno él perdió la movilidad en la mano. pero que coño importa, los rayos caen del cielo como el azufre y los angeles lloran y chillan. qué importa, que alguien me lo diga si fuera hace frío y dentro arde el corazón. sábado por la noche, en las plazas aporreándome el higado ( tú me estabas ayudando, Judas ayudó a cortar el pan). pero para decir verdad nos la sudaba. cuando era pequeño teníamos un vecino, un crack, nunca trabajaba, siempre lo recordaré asomado a la ventana sobre una almohada, los ojos hinchados y una sonrisa para desternillarte. este tipo era sin duda un sibarita ya que se enlorzaba las caldeiradas de bertorella empujadas por un vaso de tubo de licor 43 ( mi madre una vez me dijo que el pollo de granja quitó mucha hambre; el licor 43 también).y la noche avanza, una hora menos en un golpe de manecilla; phil lainot y jailbrake... el viernes tocamos en la rioja, allí estará mi adorado Tr***.
pero hoy a quien le importa si me quedo en silencio y cambio mi punto de vista. no creo que las horas gastadas delante del papel me hagan soportar mejor esta noche... y el resto.

Que alguien llame a una ambulancia

2005-03-13T02:56:00.000+01:00

Mientras nosotros estábamos privando había un tipo que se subía al carro de su tronca. Un domingo casi igual al resto de los últimos quinientos domingos. Nos fuímos de vinos, el sol todavía no pica en esta época y el invierno nos va a dejar a todos una cicatriz. Mientras el tipo en cuestión y la borracha de su novia circulaban despacio por la avenida, sin hablarse, sin mirarse, ya casi sin olerse. Nosotros cambiamos de garito, ya nos habíamos tomado unos cuantos Riberas, de esos que tienen reflejos teja y un retrogusto complejo en boca después de tragar ( yo ya te decía que eran una mierda). No hacía mucho frío pero no nos apetecía caminar y mucho menos ponernos a buscar un garito simpático donde comer algo, la garimbería se presentó como la mejor opción. Escuchaban la radio, él fumaba tabaco negro y ella mascaba chicle para mitigar el mal sabor de boca de toda una noche de tragos. A pesar de la lucidez que proporciona una buena resaca seguían sin decirse nada. Nos sentamos a la mesa después de dar cuenta de tres cervezas arrimados a la barra, mis conocidos del día estaban quemando las últimas horas antes de embarcarse, así que pensamos que sería buena idea privar con ellos mientras escuchabamos diferentes teorías sobre el Prestige y aventuras de alta mar. La colega y el tronx repostaban, él compraba sodas frías y ella simplemente respiraba apoyando su cabeza en la ventana. Algunas personas están enfermas de soledad, otras sientan sus mentes delante de la tele intentando encontrar otros que estén más locos que ellos (el amor todavía no tiene su expresión en rayos catódicos). Los camareros de este garito siempre te resultaron muy graciosos, llevando esas bandejas llenas de cervezas de un lado para otro; fuímos contado las docenas de jarras que iban pasando de un lado a otro mientras espeabamos nuestra comida. Ella pensó que aquel atajo sería una buena idea así que doblo a la derecha en lugar de seguir todo recto como de costumbre. Fulano de tal se subió a su vehiculo, su único amor, amaba aquella máquina más que así mismo. Se acomodó al volante de rallie modelo 2000 y apreto el aro de polipiel con sus manos al tiempo que miraba por el retrovisor el peril del alerón adornado el trasero de su carro. Los graves retumbaban cada vez más, metió primera. Ella bajó el parasol cuando dobló la esquina. Nuestros platos llegaron a la mesa humeantes y apetitosos, apuré la cerveza de un trago y pedí otras dos antes de que el camarero desapareciese. Un segundo bastó, el sol la cegó un breve instante; el notas busco la función de loudness en su ecualizador mientras se incorporaba a la circulación, un frenazo, un chirrído; la carne de cerdo en la mesa y otras dos cervezas que llegan. Y ella le da un toque a un nota que estaba sacando el coche de su aparcamiento, El diablo camina, incluso los domingos, montado en un 850 especial. Ella se baja para ver que pasa, el tipo apaga el caseto de su carro y también se baja cagandose en todo. Nosotros bebíamos y tus ojos se cubrían de sueños. Fuera una peña discute por un problema de tráfico... el tipo de la discoteca sobre ruedas saca un puñal y se lía a machetazos con el tronco de la piva, sangre, un buzón será tu última morada. Yo la miro a los ojos y le digo - no te quiero.

Groove

2005-03-06T01:56:00.000+01:00

Qué es eso del "groove"? La lluvía sobre los cristales de mi buardilla, un redoble perfectamente encajado, un shuffle mordiendo un parche despacio y llenando de escalofríos mi cuerpo... yo totalmente borracho en un garito aporreando la barra; es un perfecto misterio, es algo sobre lo que no paro de pensar, el "groove"... Charlie Wats lo tiene, Cozzy Powell ¡cojones! también lo tiene; algunas pivas que he conocido ni en mil años; con sus cuerpos tan limpios y suaves me recuerdan al tacto de un par de baquetas nuevas, son suaves y se adhieren lo justo a tu mano para que no se caigan pero sin pegarse, son deliciosas pero una vez comienzas a tocar con ellas te das cuenta que ni siquiera un buen par de baquetas tienen el groove entre sus vetas. Entonces dónde diablos se halla esa cosa tan rara; es la puta alquimia del ritmo, algo que o lo llevas dentro o ni aunque toques diez horas diarias llegas a rozar. Si amigos la busqueda del groove es lo que me tiene hoy mismo cogido por los mismísimos. Aquí, pegado a mi batería escuchando en lo más profundo de cada uno de mis golpes y siempre esa pregunta "¿tendré lo que hay que tener?" Cierro los ojos y me concentro, escucho al tiempo que canto en alto el tempo "UN DOS TRES CUA..." (importante eso de contar en alto aunque solo sea por que te escuchen tus vecinas).
Se ha puesto a llover, yo no paso de este invierno. En unas horas he quedado con mi fiel amigo L***. Nos iremos a algún garito a sentarnos y beber cervezas como si se fuese a acabar el mundo. Va a estar bien; me gusta sentarme a beber con un amigo al que hace tiempo que no ves y contarnos las mismas historias de siempre, decirnos lo mucho que molamos y que es una pena que nunca nos hayan descubierto.

simplemente escuchando

2005-02-24T20:54:00.000+01:00

Steve Earle dice que ha visto escrito en el cielo que la revolución comienza ahora... justamente ahora, y con la que está cayendo. En Madrid no para de nevar, el cielo está gris palido y el frío incluso se cuela aquí dentro; en el fondo de mi carajillo se va cuajando el castañetear de mis dientes y el tipo sigue insistiendo que lo ha visto en el cielo, eso de la revolución. Es una buena canción, pero no pienso salir a comprobarlo. Un policía de paisano le pide el carnet a una fulana; le dice no se qué de un bolso y no se que más de que ya la ha visto por el barrio otros días... el caso es que la tronca tiene unas piernas preciosas. Aquí estoy, escuchando toda esta historia de revoluciones gringas, operaciones de pechos y bolsos robados... que puto frío!! necesito otro trago más largo antes de volver a casa y decirle que ya no la necesito; es lo que tiene la llegada de la primavera... un cambio de cara. Esta tarde ensayo con la banda, el disco no estará a tiempo para el comienzo de la gira, qué coño... Me he pasado toda la noche sin dormir, en Africa, en la oscuridad del desierto de Tamanraset no había nada más que eso, oscuridad; pero por lo menos hacía más calor. Es la decima vez que miro esta estupidez de periódico, del final al principio y del principio al final, parece que va a salir el sol. Me piro a casa a dormir un poco, luego bajar al indio de la esquina donde sirven pollo al curry y ponen blues ( qué petulante diría mi prima ), después ensayo J... no vendrá, su tío ha muerto. En tu misma calle/ en tu habitación/ the revolution starts now!